入社那天，天很晴。
天台的水泥地晒得发烫，昨夜的雨水还积在裂缝里，蒸出咸腥的尿SaO味。四周站着几个b他大三四岁的少年，穿背心、吊脚K，神情不一，有的桀骜，有的拘谨。
陈安穿得整齐，旧牛仔K，洗得发白的T恤，袖口还算g净。
他没站在人堆里，只靠在水塔Y影下，像个误闯进来的孩子。
炳叔没来。是“阿来哥”接待的，一个瘦高男人，脸上几道老疤，嗓音像烟灰刮过铁皮。
“你就是那个‘安仔’？”阿来盯着他，“炳叔提过，说你g活不多嘴。”
陈安点点头。
“g嘛突然想通了？”
“算过了。”他说，“不进来，命也不长。”
“哧，”阿来笑了声，“这么老成？今年几岁了？”
陈安在心里算了一下，“十二。”
原来他已经活了十二年。没Si，还不错。
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