1956年，深秋。
窗外，无止尽的浓雾从海岸线蔓延而来，将高耸的杉木林剪裁成一片深sE的剪影。
这座位於半山腰的大宅，像是被世界遗忘的孤岛。
沈静曼坐在病榻前的书桌旁，她的脊椎像是一根乾枯的芦苇，支撑着这具25岁却已近h昏的身T。她的呼x1很轻，每x1入一口带着冷意的空气，肺部都会隐隐作痛。
因为从小到大T弱多病而长期居家，沈静曼的人生只有她很少见到的父亲、保母和私家补习老师。
在寂静的养病岁月中，她整天太多的时间浸泡在书籍，补习老师和透过收听广播自修。
她凭藉过人的语言天赋与毅力，在那个年代动荡的局势下，成为当时罕见的年轻nVX中英笔译者。
她双手伸向面前的3000打字机静静地盘踞着。那是她唯一的祭坛。
打字机的机身带着灰调的海泡绿，在微弱的台灯下，温润得如同文人笔下的青瓷。
她伸出冰冷的手指，轻触那坚固的金属外壳，圆润的边角透着那个时代特有的优雅。
她想着，手指开始在键盘上跃动。
敲击声规律而清脆，在寂静的深夜里，那节奏如同寺庙里的木鱼声，一声声敲碎了她病榻前的孤寂。
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